O dia mais longo x2

Mesmo antes de começar a queima já os membros da outra BP (a que não trata de petróleo e seus derivados) andavam atarefados a percorrer o país de lés a lés em busca do santo graal, que desta vez tomava a forma de um aparelho de captura audiovisual com 3 ccds, zoom óptico 16x e um corpo bem torneado, apesar de algumas esquimoses visíveis a olho nu. Foi uma espécie de on the road com menos drogas e whiskey e mais discussões tripartidas sobre a estética da arte, a solução para o conflito israelo-palestiniano e a qualidade do marisco nos casamentos (o recheio da sapateira estava excessivamente picante; o camarão não matou ninguém). Atrevemo-nos a penetrar nas profundezas da fortaleza dos CTT Expresso e aí ficamos a conhecer a máquina, um ser meio cyborg, meio lagarta, que detém o controle sob todo o correio que entra neste país, sejam massajadores faciais provenientes da Tailândia ou sabonetes aromatizados a rosmaninho, da Holanda - vai um abraço para o segundo chefe de turno e para o sr.coutinho; já o sr. josé reis desiludiu-nos um bocado quando apareceu de mãos vazias para nos receber.

Já em Coimbra, pudemos finalmente admirar o mais recente membro da família BP em todo o seu esplendor (ok, isto soa um bocado a softcore, nada disso). Depois de confirmarmos que era mesmo real, deitamos mão ao trabalho e, depois de um sono de beleza - com pepinos nos olhos e tudo, porque temos uma certa reputação de upper class pretty boys a manter - rumamos ao interior para, entre outras coisas, comer marisco, beber café e fugir de palhaços que cuspiam fogo e arrotavam a fiolho. À noitinha, já com o bucho cheio, ainda nos fizemos à estrada até Leça da Palmeira para nos juntarmos à festa de homenagem ao mestre Távora, mas, como não havia marisco e a cerveja estava inflaccionada, curtimos um electro e um funquezito e depois bazamos de vez para a sede, lutando contra o sono e discutindo se é um homem ou uma mulher que está na capa da última FHM (só pode ser um homem).

Uma aventura, meus amigos, portanto. Viemos cheios de histórias para mais tarde recordar e contar aos netos em frente à lareira. É uma vida. Vou ali até à FNAC ler qualquer coisa do Sófocles, ou do Platão. Fiquem bem.